Andanzas peregrinas

En muchas obras literarias en las cuales el abuso del alcohol tiene un papel importante, el lector puede acabar con la idea de que los alcohólicos siempre están borrachos. En Luces de bohemia , por ejemplo, dada la reducción extrema del tiempo narrado, solo vemos al protagonista, Max Estrella, borracho. Y me viene a la cabeza Under the Volcano , la obra maestra de Malcolm Lowry. Parece que Geoffrey Firmin, el protagonista, siempre está borracho. Es cierto que algunos alcohólicos llegan a situaciones se parecen mucho a las de Max y Firmin, pero no me parece, afortunadamente, muy típico. La realidad es a menudo menos dramática, al menos cara al exterior. Para el alcohólico, las más de las veces domina el drama interior. No es la borrachera, es la obsesión con la bebida, vivir con el espacio sobredimensionado que el alcohol ocupa en nuestras mentes. Donde está la novela que capta esa intranquilidad esencial del alcohólico? El poder ir semanas y semanas sin emborracharse, pero encontrarse,

Leyendo ayer la última parte de Luces de Bohemia , no pude evitar pensar en la relación entre el alcohol y la muerte. Me refiero, concretamente, el papel que puede tener la bebida en como lloramos a nuestros muertos. Ahogarnos en nuestras penas, en el dolor que nos causa la muerte de alguien a quien queremos. En cierto sentido, puede parecer una reacción lógica, este deseo de tapar nuestro congojo, pero sabemos, o debemos saber, que no funciona. Estar de luto solo en tu interior es como envenenarte. El veneno tiene que salir.  Me vinieron a la mente varias muertes de seres muy queridos en mi vida, pero sobre todo la de un gran amigo, a cuyo funeral asistí medio borracho. Siento pena al recordar esa tarde malagueña, pues yo no estaba, desde luego, a la altura de la circunstancias.